Recuerdos catódicos

No sé qué tienen estas absurdas galas repletas de imágenes de archivo que hacen que te quedes prendado de la televisión preguntándote "a ver qué vejestorio sale a continuación". Con mayor motivo, la gala de conmemoración de los 50 años de Televisión Española estuvo infestada de viejas glorias. Pero a pesar del oficio de estos añejos profesionales el espacio resultó igualmente bastante coñazo. Tampoco esperaba gran cosa, ni siquiera había planeado su visionado, es que una vez delante de la tele ya no me pude desenganchar.
En esta noche de parejas imposibles, duetos quirúrgicos y archivos secretos hubo ocasión para la risa (lo más granado de los triunfitos interpretando canciones de dibujos animados); para el llanto (Maria Isabel colándose en 'Tómbola' para desgañitarse junto a Marisol); para la ironía (Mari Tere Campos "agradeciendo" a Antena 3 que le dejara acudir al evento); para la política (Mercedes Milá revelando que había aplaudido a rabiar con las imágenes de Franco recien muerto); para el peloteo (Letizia Ortiz en el final del repaso a los presentadores de la casa); para el homenaje (y muy merecido, a Chicho Ibáñez Serrador); para la vergüenza ajena (Carmen Sevilla saltándose (supuestamente) el guión y diciéndole a Lorenzo Milá que le gustaba mucho cuando de jovencito presentaba las noticias de La 2. Esto era hace 3 años ¿no?); y sobre todo para la melancolía de la niñez perdida. Mira que le tengo tirria a Sardá pero fue genial el momento en el que tuvo que enfrentarse a uno de los participantes de 'Juego de niños', ahora convertido en apuesto estudiante de biología. Y es que la edad no perdona, para bien o para mal.
He rebuscado en mi memoria y he elegido dos recuerdos de aquella niñez frente al "viejo rey de la radiación" como llama el abuelo Simpson a la caja tonta, uno bueno y otro malo.

El bueno: levantarme subrepticiamente los sábados por la mañana para ver 'Cajón desastre' los sábados por la mañana, mientras el resto de la familia dormía. Y eso que los viernes siempre me acostaba tarde porque quería saber si los concursantes del 'Un, dos, tres' se llevaban el apartamento en Torrevieja.

El malo: El Challenger. La astronave norteamericana explotó al poco rato de despegar y todos sus tripulantes murieron de forma instantánea. Desde mis tiernos 6 años la sensación de desazón regresa cuando evoco la imagen de aquel suceso.
Programas malos de esta época no recuerdo, lo cual no quiere decir que no existiesen. Lo de "cualquier tiempo pasado fue mejor" es una broma pesada que nos gasta nuestra memoria.


La gala también tuvo sus partes buenas y sus partes malas, como toda la tele.

Lo mejor: una coral (supongo que la de RTVE) interpretando canciones de anuncios clásicos (pero se olvidaron de "familia Philips, familia feliz).

Lo peor: el resto de las actuaciones musicales, en especial la de Julio Iglesias y las de Bisbal, que no contento con perpetrar una infame versión 'Soy Minero' junto al finado Antonio Molina, cantó además un jitazo de su último disco.

Y para terminar (el final no lo vi, la verdad, a eso de la 1 el sueño me venció), unas preguntas que me planteé durante la retransmisión:
¿Por qué salía todo el rato Boris Izaguirre si, que yo sepa, nunca ha trabajado en TVE? ¿Por qué a nadie se le ha ocurrido prejubilar a Carlos Lozano? ¿Por qué Paula Vázquez tiene 32 años y ya se ha operado tantísimo? ¿Por qué Laura Valenzuela tiene más años que el resto de los asistentes juntos y está tan estupenda? ¿Dónde estaba Mayra Gómez Kemp? ¿Por qué los "archivos secretos" tenían tan poca gracia? ¿Por qué había tan poco química entre las parejas? ¿Por qué los Morancos no recuperan a Omaíta (a mí me gustaba, qué pasa) ¿Por qué casi 5 millones de idiotas no teníamos nada mejor que hacer que ver la gala de marras? Nos merecemos otros 50 años de televisión, por lo menos.